林雾生坐在书店里，手里攥着日记，脑子里乱糟糟的。唐晚秋的话像根刺，扎在他心上，拔不出来。他不信母亲死了，可她的语气太肯定，像早就知道结局。他低头看向日记，翻到提到陈家坪的那页，纸边被撕得参差不齐，像一张裂开的脸。他手指在纸上摩挲了一会儿，心里升起一股无力感。

窗外传来一阵脚步声，很轻，像有人在试探。他猛地抬头，走到窗边，推开一条缝。雾气翻滚，街上空荡荡的，可那脚步声还在，一下一下，像踩在棉花上。他皱起眉，抓起手电，推开门走了出去。

街上冷得刺骨，雾气像潮水一样涌过来，把他的身影吞没。他打着手电，四处扫了一圈，什么也没看见。可那脚步声又响了，从巷子深处传来，像在引他过去。他咬咬牙，顺着声音走去，手电光在雾里晃动，像一条细细的线。

巷子很窄，两边是破旧的木墙，墙缝里长出些枯草，被风吹得沙沙响。他走得很慢，每一步都像踩在薄冰上，心跳得像擂鼓。脚步声停了，取而代之的是一声低低的叹息，像从雾里飘出来。他愣了一下，手电光扫过去，巷子尽头站着个瘦小的身影，裹着件破雨衣，看不清脸。

“谁在那儿？”他喊了一声，声音在雾里散开，像石子落进水面。那身影没动，站那儿，像个影子。风吹过来，掀起雨衣一角，他隐约看到一只苍白的手，瘦得像枯枝。

他心跳加快，走近几步，低声道：“你是谁？为什么跟着我？”

那身影动了动，转身跑了，脚步声很轻，像踩在雾上。他愣了一下，追了过去，可巷子拐了个弯，那身影就不见了。他站在那儿，喘着气，手电光扫了一圈，只看到一堆破木箱和几片散落的纸。

他蹲下来，捡起一张纸，上面写着几个字：“别信她。”字迹歪歪斜斜，跟纸条上的不一样，可那警告却像一把刀，刺得他心神不宁。他把纸塞进口袋，站起来，脑子里全是疑问。是谁留的？“她”是谁？唐晚秋？还是别的什么人？

与此同时，叶舒遥坐在旅馆房间里，翻看着相机里的照片。她昨晚没睡好，脑子里全是陈家坪的那一幕——地下室的敲击声，像有人在墙后敲门。她皱起眉，手指在相机上停了一会儿，心里升起一股不安。

窗外传来一声低低的敲击声，像指甲划过玻璃。她愣了一下，走到窗边，拉开窗帘。雾气糊住了窗户，可那声音又响了一下，像在试探。她推开窗，手电光扫出去，雾里隐约有个影子，瘦瘦的，像昨晚见过的。

“谁？”她喊了一声，没人回答。那影子晃了一下，转身跑了，脚步声很快消失在雾里。她愣在窗边，心跳得像擂鼓，手里的手电光抖个不停。她突然觉得，这雾里藏着的东西，比她想象的更深。